« Parfois on se sent vide, alors on se plaint. »

« T R Y - A L W A Y S - T R Y »
longuement, comme le cynisme

« Je sais que je ne rencontrerais plus jamais rien ni personne qui m'inspire de la passion.
Tu sais, pour se mettre à aimer quelqu'un, c'est une entreprise. Il faut une énergie, une générosité un aveuglement...
Il y a même un moment, tout au début, où il faut sauter par dessus un précipice ; si on y réfléchit, on ne le fait pas.
Je ne sauterai plus jamais. »  - Jean-Paul Sartre

Je manque d'esprit, je ne dissocie plus intègre et aigre. 

Je ne comprends plus la sociabilité, je la confonds avec dissociabilité. 

Je me rends malade, je me rends vénale. Mon corps est un déchet, et mon âme un cancer qui me hante et me pourchasse. Aucune fuite n'est possible, aucune lobotomie utile. Je m'oublie moi-même dans l’incompréhension et la souffrance. Suis-je folle ? Parfois même, mon regard est intransigeant. Me coupe puis me lacère, macère dans ses crocs, et me déchiquette.

Que puis-je faire, quand mon Enfer est un mystère. Si je ne puis me satisfaire de mon horrible sensation de mort, d'amour et d'inconfort. 

Que puis-je faire, à présent, maintenant, que je suis mi-folle, mi-moi. Question sans réponse.

©Feyaliah 04.03.17 - 5h55.